Inverno de 1944 na Alemanha.
Muitos no Reno achavam que a guerra estava chegando ao fim.
É por isso que o mestre padeiro Vincken levou sua família bombardeada, sua esposa e seu filho de 12
anos, Fritz, para seu bairro em Hürtgenwald, onde foi recrutado para assar pães para a Wehrmacht.
Depois de horas de viagem durante a noite, ele levou os dois em um caminhão caçamba para
uma cabana vazia escondida em uma clareira.
Mas a frente se fortaleceu. Em dezembro, houve até uma contraofensiva.
Com muita neve, os dois ainda estavam esperando na cabana.
No entanto, seu pai teve cada vez mais dificuldade para sustentar a família.
Foi assim que aconteceu a véspera do Natal de 1944.
Mais tarde, seu filho Fritz escreveu tudo o que aconteceu:
Ouvimos o rugido abafado dos aviões de guerra dos Aliados durante todo o dia.
Fazia um frio intenso. Mamãe estava preparando canja de galinha no fogão, à luz fraca de uma vela.
O pai estava organizando.
De repente, bateram na porta.
Assustado, estremeci e vi mamãe apagar as velas às pressas.
A batida veio novamente. Tomamos coragem e abrimos a porta.
Dois homens com capacetes de aço estavam do lado de fora.
Um deles falou em um idioma estrangeiro e apontou para uma terceira pessoa deitada na neve.
Nós nos demos conta: Esses homens são soldados americanos.
Mamãe ficou imóvel ao meu lado.
Eles estavam armados e poderiam ter forçado a entrada, mas ficaram ali e perguntaram com os olhos.
O homem sentado na neve parecia mais morto do que vivo.
"Entre", disse mamãe com um gesto convidativo.
Um deles conseguiu se comunicar com minha mãe em francês.
Mamãe cuidou do homem ferido.
Sentados ao lado do fogão, o frio diminuiu.
Os espíritos voltaram.
Os três estavam dispersos, haviam perdido sua unidade e estavam vagando pela floresta há dias.
Minha mãe me disse: "Vá e traga mais seis batatas".
Ela acendeu uma segunda vela e cortou as batatas lavadas e com casca na sopa.
Descascá-las teria sido um desperdício na época.
O homem ferido havia sangrado muito e estava deitado imóvel e quieto.
A sopa da mamãe espalhou um aroma convidativo.
Eu estava prestes a colocar a mesa quando bateram na porta novamente.
Eu esperava americanos mais dispersos e abri a porta sem hesitar.
Eram soldados, quatro homens, todos armados até os dentes.
Eu conhecia o uniforme. Eles eram nossos soldados da Wehrmacht.
Fiquei paralisado de choque. Seria esse o nosso fim?
Mamãe saiu. Sua voz calma me tranquilizou um pouco.
"Você está trazendo o frio congelante com você, quer comer conosco?", disse ela.
Ela havia encontrado o tom certo.
Os soldados nos cumprimentaram de forma amigável e estavam claramente felizes por terem encontrado compatriotas na
véspera de Natal na fronteira das Ardenas entre as frentes.
"Podemos nos aquecer um pouco?", perguntou o oficial sênior, um oficial não comissionado.
"Talvez possamos ficar até amanhã?"
"Claro", respondeu mamãe calorosamente e depois acrescentou com ousadia:
"Já há três pessoas congeladas aqui para se aquecerem.
Por favor, não faça barulho na véspera de Natal!"
O sargento havia percebido. Ele exigiu saber com aspereza: "Amis?"
A mãe olhou para cada um e disse lentamente:
"Vocês poderiam ser meus filhos e aqueles que estão lá também.
Um deles está ferido e não está bem de vida.
Os outros estão tão famintos e cansados quanto você".
Em seguida, ela disse ao sargento: "É véspera de Natal, não há tiroteio aqui!".
Ele ficou olhando para ela. Por dois ou três segundos intermináveis, mas mamãe disse resolutamente:
"Coloque a arma na madeira e entre!"
"Faça o que ela diz", rosnou o sargento.
Sem dizer uma palavra, eles colocaram suas armas no galpão onde guardávamos nossa lenha:
três carabinas, duas pistolas, uma metralhadora leve e duas bazucas.
O inimigo não havia passado despercebido pelos americanos.
Com a coragem do desespero, eles estavam dispostos a lutar.
Quando todos estavam na pequena sala de estar, pareciam não saber o que fazer.
A mãe, no entanto, estava em seu elemento. Sorrindo, ela procurou um lugar para todos.
Tínhamos três cadeiras, mas a cama de mamãe era grande.
Eles permaneceram em silêncio - havia uma tensão no ar.
A mãe voltou a cozinhar.
O homem ferido gemeu alto. Um dos alemães se curvou sobre ele.
"Você é paramédico?", perguntou a mãe.
Ele respondeu: "Não, mas estudei medicina em Heidelberg até alguns meses atrás.
Ele então explicou aos americanos em inglês: "O ferimento não está infeccionado graças ao frio.
Mas ele perdeu sangue e precisa de descanso e alimentação saudável."
Agora a tensão foi liberada.
O sargento tirou uma garrafa de vinho tinto de sua mochila e outro colocou um pão de armazém (pão
resistente para alimentar os soldados) sobre a mesa.
Mamãe cortou o pão em fatias. Ela despejou um pouco do vinho na xícara: "Para o homem doente!"
O restante foi dividido.
Agora tudo estava pronto para a ceia de Natal.
Duas velas tremeluziam sobre a mesa.
A mãe sentou-se na cabeceira em um assento improvisado.
Em casa, não era costume orar em voz alta antes das refeições.
Mas agora tudo estava diferente. Era uma atmosfera festiva.
Nunca teria ocorrido a ninguém fazer pouco caso da refeição.
Seguramos as mãos um do outro e mamãe falou com uma sinceridade pungente, como se estivesse anunciando o Natal:
"Venha, Senhor Jesus, e seja nosso convidado..."
Ela concluiu com as palavras: ...e, por favor, finalmente ponham um fim a esta guerra!"
Ao olhar ao redor do grupo, notei lágrimas nos olhos dos soldados. E ninguém estava envergonhado.
Por fim, fomos dormir. Encontrei um lugar na cama de minha mãe.
Depois de um magro café da manhã, o NCO mostrou aos americanos o caminho para as linhas americanas.
Uma bússola alemã mudou de mãos.
"Tenha cuidado por onde anda. Muitos caminhos estão minados.
Quando ouvir seus Jabos (caças-bombardeiros), acene para eles como o diabo".
O médico traduziu para o inglês. Em seguida, eles se armaram novamente.
Todos se abraçaram com alegria e prometeram se encontrar novamente:
"As soon as this damn war is over!", que significa: "Assim que essa maldita guerra acabar!"
Em janeiro de 1996, mais de 50 anos depois, Fritz Vincken foi de fato reunido com os americanos.
Um deles ainda tinha a bússola da Wehrmacht alemã, da qual nunca havia se desfeito.